uno de cal y orto de arena..

Cuando veas de venir el día oscuro

y se tornen las rosas en piedras de lava,

cuando sientas mariposas en tu cuerpo

como dagas, entonces verás verdadero

que el presente al que te afanas, no es futuro

que la hermosura que llena la oscuridad

no es arte, que el amor que viene y va

aunque bello, no es bastante y que el alma

sufre la soledad, si el rechazo es prematuro.

Si ves que tarda la luz en despertar ese día

si a su templo de frialdad, ves que calor no le llega

será quizás verdadera que de tu vida... poesía

intentes apaciguar, que la belleza si habita

si no se mima se esconde como el agua cristalina

y en las entrañas de montes, se hiela.. se purifica

y forman estalactitas, de los desechos del hombre.

Si el día que ves llegar, carente está de alegría

no te aferres a soñar o en pensar, que se podría

ese día... iluminar. Si su luz está marchita

si el alba no ves que brilla, dale luz con tu poesía

inventa la claridad y que nazcan de tu cuerpo

tallos tiernos y semillas, que le den la melodía

para que vuelva a brillar, dáselo pero en poesía.

Si notas oscuro frío, como espíritu angustiado

y las sombras van llegando como las olas marinas

da tu fe, y ayuda al día a que pueda despertar

dale tus versos, tus rimas... que vuelva la claridad.

Que se encargue la poesía de ser faro entre tinieblas

que la noche se destroce, por canciones... por poemas

y que nazca un nuevo día, que apague la oscuridad

que su luz vuelva a brillar con esa magia infinita,

cuando veas que la noche, detiene el amanecer

has de ser la luz que tibia, que en poesía se ha de hacer.

YA NO SE...

Ya no sé si quedan bien

las pelotas en remojo

pero las mías las pongo,

porque frescas siempre estén.

Ya no sé si lo mejor

es pasar o hacerse el sordo

que escuchar tanta ironía,

porque sufra el corazón.

Pero si se que esta vida

a nadie da ni regala,

que al que sabe de palabras

se le respeta en poesía.

Ya no sé si somos asnos

o llegamos, a poetas

porque algunos con sus letras

parecen que van pastando.

Ya no sé, si las estrellas

que alumbran en el portal,

son villancicos nada mas

o las mandó el mismo Cesar.

O si son los comentarios

los pagos que dan a cuenta

tantos y tantos poetas

de votar, casi a diario.

Ya no sé que dar por cierto

ni que dar por falsedad,

ya no se si es de verdad

lo que otros, escribieron.

Que ha cambiado el portal

con poetas, que son nuevos

y algunos, se creen del cielo

que son amos y son dueños.

Que a veces, por opinar

algún insulto salpica

ya no se, si me critican

o me quieren denunciar.

Y en el fresquito del agua

a remojo están mis bolas

las conservo frescas, locas

para quien quiera tocarlas.

Porque a veces esperamos

a que lleguen los aplausos

pero en forma de porrazos,

recibimos ese pago.

Ya no sé, lo que pensar

pero a veces, noto el susto

que algún nuevo siendo injusto

pretende hacerme callar.

A los viejos ya les dije

a los nuevos, les diré

que a remojo seguiré

y al que insista le salpique.

Que mis pelotas al baño

nadie las debe tocar,

porque frescas han de estar

pues son de gran tamaño.

YA NO SÉ SI REMOJAR

O ALGUNO, DARLE UN PLUMAZO¡