LO BELLO

Tierra adentro de las olas

la vida no me pertenece. 

Sigue anclada en la terquedad de un socorro peregrino.

mientras resisto con el único fusil de mis palabras.

Manipulo las iniciales que obviaste

pusilánimes de derrotas.

Llegando ya el fin, este fin

reflejado en los cristales

y en las hojas.

Y mi revancha es una estrofa,

solo una estrofa.

Partisana de cielos tortuosos,

maquisard pertrechada de obviedades,

solo consigo escribir sobre ataúdes, ataúdes

y más ataúdes.

Mientras desde tu ventana emana una luz roja

que parpadea en la ensenada

circundando los rastrojos del camino.

Más esta carretera lleva al perímetro de la rabia

que me estalla en el estomago

y en la boca.

Y mi revancha es una estrofa,

solo una estrofa.

Deberé dejar que se apacigüe

esta contorsión de los espasmos

desplegados tan solo de vacíos.

Pero ¿sabes?, hay incluso belleza en esta tarde

desde esta posición en la que contemplo mi derrota.

Tras la humanidad de la batalla

adormecen los pasquines y la lava.

Mi horizonte es un minuto

y una hora.

Y mi revancha es una estrofa,

sola una estrofa.

Inexplicablemente sí que hay belleza en este ocaso

un ocaso de intemperies y de rocas.

Y hay belleza y esplendor en este verdor

de lo no acontecido,

belleza, en la confrontación de las miradas

en la combustión de la flora soterrada,

en lo fatal y lo ilegal de mi cuerpo en estridencia

y también en la demora.

Y mi revancha es una estrofa,

solo una estrofa.

(Una estrofa que se resiste a abdicar

en abyecta forma impropia).