ivan semilla

Fusionado y fusilado


Despues de haber escarbado
tanto dolor de poemas
y despues de ver las yemas
de poetas enamorados.
Poetas que habrán sangrado
por ilusiones marchitas
poetas que no se citan
y que escriben de prestado
poetas acostumbrados
a sufrir las agonías.


Después de percibir tanto dolor
disfrazado, a veces de alegría...
luego de internarse en el lúgubre verso,
la desidia, el desamor, la desgana,
y recitan con las manos sangradas
la carencia de un amor intenso,
el corazón desgarra el verbo,
la piel se eriza, y el alma desgrana
recorriendo el río de letras
desembocando, sin embargo,
en el mar de la esperanza.
Y sin embargo...un poema alcanza
para despertar al poeta de su letargo.


Escribir su poesia aun cuando las manos estan frias,
y mojadas no de sudor, si no de ese dolor que lleva en el corazon,
es lo que lo hace poeta al autor.
Aun cuando estan llenas sus letras de dolor. que agonisan por tanto desamor, las palabras siguen siendo bellos versos que dicta el corazon.
Aun cuando sufre en su pluma esconde ese dolor, que la tinta combierte en alivio cuando en papel esta escrito ese llanto que canta el alma con gran pacion!


En cada frase que escribe, el que se sintiente inspirado
por amor, desamor, tristeza o con el corazón ilusionado,
va dejando ver su alma
de poeta enamorado.
y cuando siente la pérdida de algún ser amado
aún sigue escribiendo, para sentirse apoyado
y describiendo el dolor, aún con el rostro empapado
de amargas lágrimas, deprimido y abrumado
demuestra, que ser poeta, de sonetos o fusionados
no solo es escribir de alegría o de iulsiones,
sino tambien de dolor aún
sintiéndose lastimado.
PATT.


Dolor desgarrador en sus letras,
papel mojado por el llanto
un grito ahogado, silenciado,
que ve la luz en forma de poema.
Un beso perdido en la distancia
un "te quiero" de la mano del viento,
una sonrisa dibujada con palabras
son obra de la inspiración del poeta.
Desahogo de la mano de la pluma,
alegrías compartidas, festejadas,
no todo lo escrito es inspiración,
pues en sus versos a veces va,
la vida misma.


tintas huecas,
letras simples muertas sin vida,
desgrandas tristesas de esos que no componen,
si no arreglan asu modo unos versos,
desgastadas esperanzas de una respuesta vacia,
por la nada en que nadan la letras de un poema mal logrado,
desahogo de nostalgia de autores agenos,
de quellos que lograron un respeto y un apluso,
por ser atrevidos por no robar al autor,
por dejar firma de genuina inspiración.


Tal vez sea su último poema
donde habrá dejado toda su alma,
sus alegrías, sus vivencias, sus pesares
y hasta su aliento vital.
Quien localizará al poeta?
Lo estaremos buscando por siempre
y aunque nunca lo encontremos,
vamos plasmando nuestros versos
que reflejan la pena del desamparo.

Comentarios1

  • Lucy Shines

    Aunq no hemos sido muchos quedo muy bueno este fusionado. Bueno, cantidad no es sinónimo de calidad después de todo. Cariños a todos



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