Mientras gira el aquelarre

Lo que sea superficie que no finja que hay debajo,

y si apunta a más me rajo sin pensármelo dos veces,

que se le ofrece a un pesaroso poco compensándole

el acoso que sucede a diario sin diablo ni tan rojo

si me arrojo a algún océano (los horrores de la noche

lenta en que no encuentro el componente que me absorbe

presa de un silencio intenso en el vasto mundo nuestro

inescrutable, si descubro a los ancestros ahí escuchándome 

latir el pecho y el choque de realidades aprovecho

para dar fe que me arde, puro que ha de hacerme

el dolor en este instante giratorio como el más 

que ya se siente extenderse a eternidad.)

Mentiras en mi cara, sangre adentro, se equiparan a su dueño,

y no en lamento de algún muerto solitario, ni resquebrajando el cráneo,

pero ahí siguen molestando como se supone de ellas,

relucientes en un charco me llevaron cosa seria a empantanarme

en el desánimo ya por hábito estas fechas en que tampoco yo descanso.

Desato un conjuro con la mente que me dé el aguante necesario

para estar siquiera un tanto más despierto en pleno acto

hasta que logre concretar lo que en realidad yo siento exacto.

Denso este disfraz no doy siquiera un paso que me distancie de mi caos 

y es lo que se ve me lleva a otra derrota, quizás ya la final.

No tengo ni una rima que defina la que cae 

profunda aquí esta espina mientras gira el aquelarre,

al deseo que se adhiere aferrándose a la carne frágil siempre.

Inmerso en mí tan hondo encuentro otro universo, me respondo

cosas muy valiosas a los ojos casi un poco catatónico.

Yo soy quien me ronda con horrores de lo cósmico,

solo en una habitación que ya ni apenas reconozco.

Me tiran de la ropa paredes repetidas, mala copia

de esas vidas averiadas que se acoplan a la propia

para dejarme hasta sin ganas de abrir la puerta próxima.