Hermosos querubines
van rasgando el violonchelo
de tus poemas del cielo
que rocían los jardines.
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Autor:
Salva Carrion (
Offline) - Publicado: 26 de julio de 2025 a las 10:27
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 69
- Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z., Henry Alejandro Morales, FRANCISCO CARRILLO, alicia perez hernandez, rosi12, Jaime Alberto Garzón, David Arthur
Offline)
Comentarios4
Los amigos son esa parte de nosotros que siempre está allí, en las risas y en las penas, en la noche y en el día.
Son los que escuchan cuando nadie más parece hacerlo, los que animan cuando estamos en lo más bajo.
Los amigos son el refugio en medio de las tempestades, la voz de aliento en los momentos de duda.
Porque los amigos, querido mío, son el tesoro más valioso que podremos tener en la vida.
(MARIO BENEDETTI)
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Un abrazo poeta amigo
🍷🍷🍷
* La gripe sigue su curso
Que los querubines acompañen tu poesía, y caigan como plomo derretido sobre esa infame gripe tan incómoda e inmerecida que padeces.
Ánimo, maestro poeta. Que no hay gripe que cien años dure.
🧉
Estos preciosos versos me recuerdan a un cuadro renacentista.
Muchas gracias por compartirlo, poeta Salva.
A mi me recuerdan a todos esos niños que mueren en Gaza, sin querubines que los protejan.
Es una situación desgarradora la de Gaza y otros lugares en el mundo, donde muere tanta gente inocente, por culpa de las injusticias de unos pocos que se creen dueños del mundo.
También los que están cerca y no quieren ver esta realidad, la de los inmigrantes que dejan su tierra para poder sobrevivir.
Además de los que miran para otro lado.
Yes.
Aquí los ganadores son los fabricantes de armas. Y los poetas, perdón, los políticos europeos que miran hacia el lado capitalista.
¡Vaya!, esto de poemizar sobre querubines da para mucho. Creo que me salgo del guión.
El problema es que como la guerra es entre Aláh y Jehová, los creyentes en Dios (industria bélica) se frotan las manos.
No les importan ni Aláh ni Jeova.Para ellos son meras excusas.
Sus dioses son el dinero y el poder.
Gracias por compartirlo estimado poeta Salva un placer leerlo .
Saludos y buen fin se se mana.
Gracias a ti, Emiliano, por leer y comentar.
🍷🍷
De niño, no tendría aún apenas seis años, el cura de la zona, franquista hasta la hediondez más profunda (lo supe años después) recorrió las calles de barrio haciendo saber puerta por puerta que aquel fin de semana próximo todos los niños (en aquellos años sólo se nombraba un género humano que servía para todos) debían presentarse en la plaza para una excursión. Y allí estuvimos todos, sin mochilas, ni agua, la mayoría con alpargatas, otros con sandalias y uno hasta descalzo: yo. Anduvimos por aquellos andurriales escuchando de lo que nunca habíamos escuchado nunca para acabar, claro, en la iglesia. Ahora que en su poema habla de querubines los recuerdo en las pinturas de las paredes resecas por la luz del sol que entraba por las ventanas de aquella iglesia, por supuesto que del nombre, querubines, creo que aquel cura sabía nada y por ello los llamaba "angelitos de Dios", y esta fue mi gran desgracia, mi gran error y desde entonces el odio que siento a la Iglesia como institución: se me ocurrió preguntar quién era Dios. La respuesta de aquel fascista con sotana fue una tremenda bofetada que me vi, y sentí, tirado en el suelo ante la mirada de terror de aquellos otros niños allí presentes. Del resto no quiero decir más salvo que años después siempre tuve la sensación de que bajo el fajín de aquel fascista había una pistola. Mi padre siempre se la guardó y diez años después, aún en pleno franquismo, le devolvió la ostia, sin consagrar.
Amigo poeta, Nkonek
Yo soy ateo desde que nací. Y lo seguí siendo cuando estudié en un seminario jesuita. Y lo sigo siendo hasta hoy. Después me hice a la mar y me convertí en Capitán de Marina.
Comprendo tus sentimientos.
No obstante, con este poema de querubines, pensaba en todos los poetas del alma, tú incluido.
Salud y poesía.
🍷🍷
PD: “Ostia”, escrito sin hache, es el puerto marítimo de Roma. “Hostia”, con hache es lo que hipócritamente suelen repartir los curas.
Cierto. Gracias.
A ti, buen amigo poeta.
🍷🍷
A ti, buen amigo poeta.
🍷🍷
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