La Pregunta Infinita

La Pregunta Infinita 

William Contraponto 

Cuatro cuartos de un día
En un miércoles nublado,
¿Habrá alguna alegría
Que aún no se haya anunciado?

Siete días, una semana
¿Y qué hay más allá del instante?
¿Será la realidad humana
Lo impensable o lo angustiante?

¿Hay promesas en el silencio,
O solo ruidos en la memoria?
¿Seremos polvo en viento inmenso
O dueños breves de la historia?

Si la esperanza es pasajera,
¿Por qué insistimos en el camino?
Tal vez la fe sea la frontera
Que nos separa del vacío y del espino.

Y cuando la noche al fin llegue,
Con su sombra tan cerrada,
Quedará solo el saber
Que la vida es nada y más nada.