Celda

Las mañanas llegan como golpes sordos,el sol es una burla en mi ventana,y el trabajo, un teatro de palabras donde mi alma ya no representa nada.

El alcohol me llama con sus brazos
de olvido tibio y mentiras dulces,
promete ahogar este dolor que abrasa mientras las horas lentas se suceden.

Reo o maestro, qué más da el papel
cuando la vida es solo una actuación, cuando la ley ciega no distingue entre culpable e inocente corazón.

Mi mente es cárcel de pensamientos negros,
mi cuarto un caos de sueños rotos,
mientras una canción de fondo suena narrando historias que ya no conozco.

¿Qué es vivir sin saber por qué se vive?
¿Qué es morir sin haber encontrado
el sentido oculto de esta danza
entre la luz y el abismo helado?

Pero en este desorden hay belleza,
en este grito sordo hay poesía,
porque quien toca fondo con valor
puede encontrar la fuerza para aceptar la verdad.

El cansancio es un pozo sin fondo
que devora los restos de mi alma,
y en esta noche eterna que me habita ya no queda ni una estrella que me salga.