Cabellos blancos de todas las horas
acurrucándose en la vera del pueblo
pronunciando su aire y océano
descifrando sus cuitas y esperanzas
son palabras de la brisa viajera
se abrazan un día sin rostro
destilando su miel en el fondo del alma
y conversan los cariños
las ausencias, los regresos
las risas llenas de espuma
besando la eterna roca.
El pueblo posee la niñez del tiempo
el embrujo de las manos creadoras
las viejas vigas del espíritu
eco de corceles conquistando el horizonte
la música de la quietud sirviendo la mesa
del vino y el olivo.
El pueblo dialoga con el mar
está vestido de turquesa eternidad
atesora sus amados huesos
perfuma las pieles acariciadas
entre la arena y la luna
todo el blanco del sol
cantando al corazón.
Hablan las viejas madres
el luto se escapa entre sus dedos
orando a los navegantes
dulcificando sus ojos con el cielo
agitando sus mantos con las estrellas
llorando el adiós
bendiciendo la alegría de lo nuevo.
EH
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Autor:
ENRIQUE HORNA (
Offline) - Publicado: 5 de julio de 2025 a las 06:16
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 1
Offline)
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