Atrás (I)

Atrás quedarán los campos amarillos, 

las estrellas en las noches sin luna, 

donde mi alma de lobo aúlla.

Mas yo, rendido y descalzo soñaré contigo.

Con tu pelo mecido por el viendo, 

bailando como espigas de trigo, 

con tus ojos verdes, que ardiendo, 

se clavan en mí como un cuchillo.

Atrás quedarán rotas en la costa las olas, 

las estelas de la locura, el frenesí del mar.

¿Dónde quedará el olor a sal?

Mas yo, partiré, con ensueños de amapolas...

Y qué! Si soy un loco y tu una loca. 

Y qué! soy un niño roto, y tú otra rota.

Tócame al piano algunas notas, 

y derribemos en Madrid, el muro de Berlín.