Me dijeron que lo fuera
la correcta, la buena, la perfecta,
que no doliera,
o que al menos no lo demostrara,
y que no llorara en voz alta.
Aprendí a sonreír
con el alma hecha escombro
a mantener la espalda recta
aunque me pesaran
todos los “tienes que”
que nunca elegí.
He sido tantas cosas
que no he sido nada.
El silencio bien doblado.
El deseo escondido.
El miedo peinado.
He sido perfecta,
casi siempre.
Perfecta para los otros.
Perfecta para no molestar.
Perfecta para merecer amor
como si el amor fuera un premio
y yo, un número.
Pero aquí estoy,
temblando entre lo que esperan
y lo que arde.
Deseando romper esa palabra
que me ata al espejo:
un pesado "debería".
Todo esto que no soy
me grita por dentro.
Y tal vez un día
me atreva a no callarlo.
A ser simplemente
la herida sin disfraz.
La luz sin forma.
La verdad sin maquillaje.
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Autor:
Lunæ (Seudónimo) (
Online)
- Publicado: 3 de julio de 2025 a las 00:19
- Comentario del autor sobre el poema: Lo que no se ve, lo que se reprime por la presión cumplir expectativas, querer ajustarse, pertenecer y fingir por aquello.
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 3
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