PROSA POÉTICA

Un experto literato, 
filólogo de academia,
leyó mis cuasi poemas
y me instó educadamente
a medir muy bien mis versos,
que un escrito sin medida 
no es poema, es solo texto.
Que la moderna escritura 
los clásicos ha olvidado,
que el conjunto de palabras
al expresar una idea
debe cuidar ciertas reglas, 
entre números y letras.
"Observa bien los acentos, 
que la sílaba y el verso
estructura bien tu rima, 
asonante o consonante,
identifica tu acento, 
si prosódico, ortográfico
y si resulta en aguda, 
debes sumar una sílaba,
o si te queda una esdrújula, 
réstasela con medida".
De sinalefa me hablaba, 
que si la última letra
se enlaza con la primera.
Yo evocaba nuestras manos 
enlazadas y formando
una sílaba de amor,
esa sílaba perfecta.
El hiato se escapaba, 
separarnos no quería,
la sinéresis me gusta, 
esa unión de dos vocales,
como tu boca y la mía,
formando bellos fractales.
La diéresis no cumplía
con nuestra sublime unión,
al oír su explicación
mi mente se preguntaba,
¿cómo medir el amor
en versos de arte menor?
¡Si apenas cabe en mi pecho 
y es tan grande esta pasión!
Cuando me habló de los nombres, 
en función de las estrofas,
que si pareados, tercetos, 
cuartetas o redondillas,
que tetrástrofo monorrimo, 
endechas o seguidillas,
un sexteto, y yo pensaba
en esa flor de seis pétalos, 
adornando la mesilla.
Septinas de los sentidos,
son tus siete maravillas,
y la décima eres tú, 
mi copla de arte mayor,
mi soneto, mi romance, 
madrigal, zéjel, y glosa.
Tú, mi bella estrofa sáfica, 
tú, mi verso sin esquema, 
suelto, al aire, que me eleva.
Finalmente lo entendí:
tú y yo somos versos blancos, 
que no siguen ni una regla.
Nos medimos en el ritmo, 
del compás de la cadencia,
de dos cuerpos que vibrantes, 
crean poemas en la tierra.
Somos estrofa de sueños, 
versos libres y entregados,
al embrujo del silencio, 
de los besos acendrados, 
palpitantes cuales estrellas.
Yo soy prosa para ti, 
en la impoluta medida,
y eres tú mi hogar, mi rima,
tú, mi más bello poema.