Suenan los chanclas

Suenan los chanclas mientras galopamos
con el ford, por las colinas de Irán.
Dos mastines apostados. ¿Tendrán
licencia para atacar? Recelamos

de nosotros mismos. Desconocemos
su nobleza y si nos llevarán
hasta el balcón del valle. Mirarán
el ríu Noguera de Tor. Nos besamos

con la pasión de unos adolescentes
que aman ese último rincón del mundo
para disfrutar sin más  —inconscientes—

de ese momento, de ese olor profundo
a estío casi otoñal. Como dementes
saltamos. Ya no me siento errabundo.