Autopsia del absurdo

Me despierto en el filo de mi propia sombra,
con la lengua mordida por las dudas,
con los ojos ardiendo en un insomnio
que ni siquiera me pertenece.

La vida se inclina como un espejo roto,
y yo, condenado a buscarme
en los fragmentos que no encajan,
en las grietas que no cierran.

La mente es un campo de guerra sin banderas,
con trincheras cavadas en la carne,
con pensamientos que traicionan
como un ejército de espectros hambrientos.

¿Dónde quedó la brújula?
¿Dónde la voz que prometía
un sendero sin cuchillos?

Pero no hay tregua en la piel del absurdo,
y el tiempo no concede exilios.
Así que abro las manos
y dejo que arda el último vestigio de certeza.

Tal vez del humo surja un nuevo idioma.