Tejió, durante toda su vida,
los días con desgana.
Muerto por dentro, siempre estuvo
herido por fuera.
Son dos sus identidades…
…tan distintas en su vacío…
Era como abrir los cielos para, después,
negarse a disfrutar de los espacios.
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Autor:
Insopotito (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 15 de junio de 2025 a las 10:47
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 10
- Usuarios favoritos de este poema: EmilianoDR
Offline)
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