Infortunio

No soy escritor
No soy poeta
No desbordo pasión alguna por el arte de escribir.
No soy el jovén iluso con sueño de ganarse el premio nobel.
No soy la sombra de lo que era ayer.
Por el simple motivo que deje las pasiones , relatar la vida , acontecimientos caóticos de mi ruin existencia.
Deje de hacer arte con el sufrimiento, no volví a contar mis penas y decidí reservarme el dolor.

Me fallé.

Siendo precavido con temor de que me fallarán termine por fallarme a mi. 
Me observó ante el espejo no soy el mismo claramente el pelo es más excaso, las marcas en la cara , cicatrices alrededor del cuerpo, manchas y un dolor en el cuerpo que inhabilita las ganas de realizar algo apasionante.
Me deje vencer ante las desgracias ya no existe esas  ganas de querer comerme al mundo en una historia.
¿Quién soy?
-Ante este juicio me he dado cuenta que cada individuo es culpable de sus actos.
En este acontecimiento soy el único verdugo de la lúgubre prisión dónde hábito.
Yo dejé  vencerme hasta llegar  en la ruina , sin mirar el abismo fue incrementándose y no pude apreciar el valor de vida.
Quería florecer en un lugar donde ya estaba marchitó.
He perdido o estoy perdido ?
Excusas míseras con un temor de afrontar la adversidad.

¿Cómo levantarse cuando llegan las enfermedades? 

Desearía tener más fé y encontrar esa conexión divina para poder dar salud a los enfermos.

No hablo sólo de mis dolores, deseó amor por el prójimo y salud dentro de un hogar armónico.
No culpo al desamor , aveces las desgracias van cayendo de poco hasta que se termina por romper el vaso.

El infortunio dónde estoy parado , es un dolor terrible , mi alma se encuentra desolada , estoy pensando en que quizá debo de ser capaz con esta adversidad.

Porque siempre he dicho , soy capaz de todo.

Muestro el sufrimiento entre líneas deseándole al lector que comprenda mi derrumbe emocional que me he fallado como escritor.

Estoy cansado...

Deseaba ser un escritor maldito y tan irónica que resulta la vida que termine siendo un maldito escritor.

Rucker