Ni tú, ni el puto mar.

dime algo, carajo

dime qué carajo le das al corazón
si es que le das algo.

¿por qué carajos te portas distinta?
¿acaso soy tu excusa?
¿tu último cigarro?
¿el tipo que te responde a las 3 a.m.
cuando ya no hay nadie más?

a veces
siento que estoy mirando el mar
con los ojos cerrados.
nada cambia.
ni el puto horizonte.

y sí,
llueve.
pero ya ni eso me moja.

pensarte es como gritarle a una silla vacía.
me dan ganas de romper algo,
pero no tengo nada valioso.

me dan ganas de escribirte,
pero luego me acuerdo que ni sabes leerme.

divago, sí.
como todos esos idiotas que creen que
soñar es gratis.

divago porque no quiero pensar
en lo que fuimos.
en lo que no.

y entonces
me quedo con las putas palabras,
atascado.
como un borracho sin monedas
frente a la máquina de cervezas.

¿por qué sigo escribiendo esto?
¿para qué mierda?

vuelve.
maldita sea,
vuelve.
aunque sea a romperme otra vez.