Todo lo que falta acá
es que escriba de una pena,
algún sueño extraordinario,
alguna forma increíble
de pasarme por el pelo
la mano que tengo libre
mientras miro de costado
varias cosas imposibles
que están pasando sin daño
aunque se vayan llorando
los gritos de lo invisible
cuando duermen todo el año.
Lo que hacía de noche,
por la tarde, por el cielo,
con los regalos de antaño
que se muestran sin consuelo,
cuando la tarde se inclina
sin perder ningún momento.
Cantos que escribo sin freno
mientras mi alma suspira
las horas que ya no vuelven
porque se fueron de pronto
escurriéndose en la arena.
(me gusta acordarme del poeta Rafael Obligado y su poema a la tarde que se inclina)
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Autor:
Lucy (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 3 de mayo de 2025 a las 23:07
- Categoría: Amor
- Lecturas: 13
- Usuarios favoritos de este poema: Lualpri, Poesía Herética
Offline)
Comentarios1
Una vez más, gracias por tus letras, querida Lucy.
Feliz domingo!
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