Escribano de mente buscando significado.

Como loco, descubriendo atajos ficticios entre mis dos mundos.  
Interesado en curvas perfectas, porque si me he de hundir, me hundiré con una vista que me refleje con el matiz rojo de tus labios roídos que me detestan.  
Las mujeres, tan hermosas que se ven tratando de tapar desperfectos con sus manos imperfectas, y mi mente, escudriñando parajes del pasado para reprocharme memorias convertidas en reportajes.  
Me siento mimo en un semáforo, repitiendo los mismos actos para diferentes extraños, gritando verdades que se regocijan en mis miedos.  
Diría que encontré la belleza de la literatura creando neunómenos con fenómenos de mi interior, inventando palabras para gritarlos en forma de dolor.