Silencio, solo vacío y silencio,
detecta mi pensamiento.
Pasan y pasan los días,
y las noches, y los sueños,
y nada tiene sentido,
si los poemas se han muerto.
No hay muchas alternativas,
la tristeza del entorno
bloquea mi entendimiento.
Quiero pensar y es inútil
o es preferible no hacerlo,
cuando no encuentro palabras,
en un diccionario que solo tiene palabras
que solo entienden los muertos.
Aquí solo hablan los mudos,
animados por los tuertos;
y en medio de la locura,
cuando las palabras son ciegas,
y la poesía misterio,
las musas deciden irse,
los muertos ya ni aparecen,
y yo, poeta que busco motivos,
no entiendo por qué no entiendo...
Frank Calle (7-abril—2025)
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Autor:
Frank Calle (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 9 de abril de 2025 a las 19:49
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 33
- Usuarios favoritos de este poema: Tito Rod, Josué Jaldin, alicia perez hernandez, El Hombre de la Rosa, Salvador Santoyo Sánchez, Pilar Luna
Offline)
Comentarios1
Me encantó.
Gracias por compartir tus letras.
Saludos poeta amigo Frank Calle 🙋🏻♂️
Y yo todavía no lo entiendo...
Un abrazo,
Frank
*******
Tampoco yo, 😂
🙋🏻♂️👍🏻👋🏻👋🏻👋🏻😂
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