Una daga atravesando el desierto
a un destino, en el cobijo del silencio
tiene en su filo la sangre seca.
Son los hijos de la virgen.
Los que lloran, desgraciados.
Los que no regresan.
Los que mueren olvidados.
Cargaban un sol en la espalda,
pero la noche, los reclamó.
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Autor:
Vega (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 30 de marzo de 2025 a las 03:15
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 40
- Usuarios favoritos de este poema: EmilianoDR, Lualpri, 🇳🇮Samuel Dixon🇳🇮, racsonando, alicia perez hernandez, Gonzalo Márquez Pedregal, Mael Lorens, Poesía Herética
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