Otra vez la fila, otra vez el asiento,
las mismas preguntas, el mismo tormento.
Otra vez la tiza, el polvo en el aire,
las mismas lecciones con idéntico traje.
Nos prometen alas, nos venden un cielo,
pero en las pupilas florece el desvelo.
Los niños repiten, los niños se callan,
y el aula se vuelve una inmensa muralla.
Y pasa la infancia, y pasa la vida,
con hojas en blanco, con almas dormidas.
Un día despiertan, se miran las manos…
y solo sostienen cenizas de años.
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Autor:
Juan de Marco (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 21 de febrero de 2025 a las 11:35
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 40
- Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez, Mauro Enrique Lopez Z., Carlos Armijo Rosas ✒️, Ricardo Castillo., EmilianoDR, Amanecer, El Hombre de la Rosa, Mael Lorens
Offline)
Comentarios1
Un día despiertan, se miran las manos…
y solo sostienen cenizas de años.
El tiempo pasa sin detenerse y muchas aveces se nos olvida vivir ..
Tiempo bendito tiempo..
Excelentes versos cargados de reflexión
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