Para nosotros mismos, somos, más crueles que la sorpresa de la insuerte con que se adorna la vida, y más reales que los besos de afilada bigardía para desapropiar la muerte.
Somos, un fruto de hacer el amor diariamente, y en su semilla, colmandantes bocanadas de ilusión por cada sueño empecinado a corroer en el presente.
La mirada inquisidora, viadora... asechando una luz astral que nos guíe hacia la perpetuidad, somos; la letra en el remediavagos de la rebeldía, y la evolución de dia a dia comprender un nuevo diantre.
Somos la mano que se empuña para comandar la euforia, las sabanas mojadas de indeleble gloria...
- Autor: Martinez Deschamps (Seudónimo) ( Offline)
- Publicado: 1 de octubre de 2024 a las 02:41
- Comentario del autor sobre el poema: 05/04/2017
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 15
- Usuarios favoritos de este poema: Sergio Alejandro Cortéz, Antonio Pais, Mauro Enrique Lopez Z., alicia perez hernandez, ElidethAbreu, Pilar Luna
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