Pentagramas Torcidos

Quizás, es el Alma que Muere en el Alma...

 

Quizás, son los Espejos Rasgados

que Endurecen como Piedras

Al Alba y al Amarillo Ocaso.

 

Quizás, es el Sol que Riega 

las Centellantes Noches de Frío

que Hiere y Llaga...

 

Quizás, es el Sentir 

de un Madero que Crece sin Decirlo...

 

Quizás, son las Grietas del Espíritu

que Vocifera en Soledad y Angustia

las Veladas Verdades...

 

El Lenguaje se Abre...

 

El Otoño en Delirio 

Oxida Cristalino el Andar del Poeta...

 

Quizás sea que los Sones de la Música

se Convierte en Lazos-Latidos 

que Balbucean lo que No Dijiste...

 

Quizás, se Quema en Carbones Ardientes

la Nada, Nada...

 

Ciega de Poesía,

Oigo el Son de una Melodía

que Grazna Tallada

en Pentagramas Torcidos...

 

(Patricia)