Hace frío...

Han secado el río, han matado la respiración

y se ha quedado sin grillos la noche

a las doce en punto,

hasta llegar el alba;

 

Los bolsillos se han quedado sin sus viejas

manos

y la laringe sin las húmedas voces que asolaban

el silencio

¡Qué le pasa al hombre, al humano, al hijo

que no quiere a su padre

y mata a su hermano por nada!

 

Todos los ojos se van abriendo para solo mirar

el fondo

del infinito féretro

y oír al filo del hacha caer ruidosamente

sobre la raíz de algo…

Las manos se van cerrando para solo hacer más

sangriento el día,

para solo cerrar la puerta.

 

Así es el hoy, la vida

espontáneamente aclimatado al dolor,

al aire de las moscas, al trajín de los jinetes

ciegos

que jamás han sabido de la luz.

 

Hace frío en este infierno que nos muerde

el cuerpo

y nos lamen las manos las orugas tiernas

que luego van como gacelas

guiándonos por la ruta del silencio.

 

Hoy me he dado cuenta que la paz es hija

de las sombras y de un sarcófago

ardiendo

en el estupor de los muertos.

¡Hoy, Dios se ha sentido solo, desnudo

y estremecido!