En la osamenta interior de los días
huele a abandono por el excesivo descanso.
Y el triste sueño, una vez más, somete
tibiamente a nuestros párpados
Se retienen las palabras sobre las lenguas,
Islas donde naufragan los verbos y donde,
realmente, el eco nace.
Hoy, no se pasean preguntas ni apetece
dar contestaciones.
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Autor:
Insopotito (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 23 de octubre de 2023 a las 18:19
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 10
- Usuarios favoritos de este poema: jvnavarro, Omaris Redman.
Offline)
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