Este poema es un hospital abierto

Este poema es un hospital abierto

para todas las demencias.

Guitarras embrujadas para mi velorio,

lloronas vestidas de negro derraman su llanto

al compás de la campana siniestra.

Ahí los puedo ver:

a los colores irrecuperables del atardecer,

porque estamos hechos de pasiones

que nos arrastran por un río o por un sueño.

Este poema intentará que se evaporen

hacia el éter las penas,

desde un lívido sueño donde duerme el huracán.

Deambulo por la húmeda oquedad

de los milenarios templos paganos

en los que estallan las flores de mi mente.

He visto el ocaso más glorioso que un tesoro,

una nota quejosa se desliza por mis ojos

con yodo y hechicería

porque este poema escucha la voz de la tumba

que comprende al poeta.

Es el viento del miedo el que sopla en la noche,

mientras intento dormir en la penumbra

de los candelabros azules.