Que extraño es el silencio de la mañana, de la tarde o de la noche. Aquí en proaño se cabalga sobre sangre, escombro y polvo. Las palomas saben que el cementerio ha extendido su perímetro y que el pan demorará en algun punto de la noche.
Que extraño es el silencio de los puertos, dicen los pasos que se internan en el éxodo.
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Autor:
Astronauta (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 6 de agosto de 2023 a las 16:25
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 8
- Usuarios favoritos de este poema: Pluma de Fuego, Lale Neda
Offline)
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