Por costumbre,
anda muy revuelta mi fiebre,
que piensa en tu talle,
al que no palpo aunque quisiese...
Es fruto del instante,
en que supe no poder acercarme,
e hice lo de siempre,
sin posibilidad para volverme...
Mi ente ni duerme,
en angustiosa hora viviente,
pues tu sol luciente,
es tal flor oculta en un bosque ...
Y aunque quisiera besarte,
esto resulta imposible,
alba celeste,
pues soy, las doce de la noche...
- Autor: el brujo de letziaga (Seudónimo) ( Offline)
- Publicado: 18 de mayo de 2023 a las 02:21
- Categoría: Fantástico
- Lecturas: 14
- Usuarios favoritos de este poema: Original Oriflama Infinita, Lualpri, Classman, Omaris Redman.
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