Una hoja

Esta tarde, una hoja,

por un momento privado,

por un momento anhelado

incoherente paradoja.

Una hoja viva y muerta,

un tiempo eterno quizás

y a la vez fugaz,

pero abriendo una puerta.

La puerta que va a ese mundo,

ése de los pies desnudos;

todos sordos, todos mudos,

ese lugar tan profundo.

Aquél en que te miro

y no necesito hablarte,

te escucho sin escucharte

emitir más que un suspiro.

Esta tarde una hoja,

una mirada, un beso,

tal vez algo más que eso

con tan sólo una hoja...