Repetición

Y aquí estoy en una noche que renace

crónicamente sola y devastada

con la peregrinación lunar como testigo,

o presagio de la inhóspita geográfica bucólica

de la humanidad salitrosa, anclada a sus angustias

y a los juegos adheridos a la carne.

 

Pobres que visten el pensamiento de harapos

y son sus emociones sin sentido, los eslabones

de la cadena que arrastran por los días,

hasta car el sol y tumbarse fúnebres a relamerse

en sueños lo que sus manos torpes no alcanzan a asir.

 

Y mientras yo, en esta multitudinaria espera

en que ni la cortesana palabra estampa

en mi ser una miserable alegría, rutinariamente

espero, los milagros que hace la felicidad,

como el desvanecer el mundo y sus trastornos

hasta pintar paraísos que con una brisa se decolorará.

 

 Son los momentos eternos y repetitivos los segundos.

Me desparramo en lluvia ácida, que no llega al monzón  

solo los nubarrones de mis ojos corrompen las primaveras

y estoy aquí, como una esfinge, en monumento a la estupidez

atormentada por su propia suerte y el devenir del hombre.