El Pan Nuestro
El campo vibra de vástagos nuevos,
se mece la mies como serpentina,
no será cornucopia repentina.
es la cosecha de campos primevos.
Tales praderas de tiempos medievos,
su tierra fértil nos da semolina,
arte divino que produce harina,
un orgullo de los hombres longevos.
Huevos frescos, y ríos de agua viva,
lista la leña en la puerta del horno,
dichas escenas el aura cautiva.
En el dintel hay un laurel de adorno,
con tal paisaje el alma se motiva,
y tomo mi pincel... ¡Y pinto el entorno!
Tommy Duque
May 1 2021
Riverview, Michigan
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Autor:
Tomasito (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 25 de noviembre de 2022 a las 02:13
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 58
- Usuarios favoritos de este poema: Alfredo Daniel Lopez, Mauro Enrique Lopez Z., Classman, Omaris Redman, David Arthur, Kapirutxo, Freddy Kalvo, Antonio Martín, lacarmentere, Lucía Gómez, Manuel Valles.
Offline)
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