Llegó el poeta y su tristeza

Llegó el poeta y su tristeza

  Llegó el poeta con su semblante

de bohemio penitente, como el dolor

de una sombra que se introduce

en la carne y en los huesos.

Que se oculta entre un torbellino de gente.

  Cantó sus penas entre la tormenta de emociones,

con el gesto del que ahoga su tormento

en una botella del licor del esperpento,

desaliñado, como el minuto que no espera

a que llegue su fatídico momento.

  Escribe verso, tras verso, tras verso,

envuelto en ese universo invisible

que los poetas hacen creíble

aunque se pierda como una nebulosa

entre las rendijas de una humilde prosa.

  Descorcha otra botella de amargura

y tira contra el suelo la vacía que se convierte

en diminutas estrellas de vidrio apesadumbrado.

Es entonces cuando de su dolorido pecho

esculpe con agonía trozos de corazón desecho.

  Abre la ventana a los campos que florecen

entre los hielos del invierno y su nieve.

Flores no tan bellas y coloridas como las de la primavera,

pero resistentes y desafiantes como el que no teme una larga espera.

Como un dios venido a menos que, sin embargo, nunca se derrenga.

  Dibuja caballos alados, sin alas, sin crines que dancen al viento,

ni cascos que, al trotar, suenen haciendo retumbar la tierra y el cielo.

Pinta querubines con cara de tristeza y lágrimas amargas,

como amarga la almendra que se niega a la cosecha.

Como amarga la hiel que se cubre de mala sospecha.