Siete de la mañana. Madrid.
Otoño. La noche baña el día;
un taxi a lo lejos de la vía;
jóvenes vuelven a su redil.
Taxi oscuro de elegante aspecto,
y conductor bastante servil,
de proceder amable y correcto.
cambio acelerado de carril,
aumentan las prisas de uno a nueve.
El experto piloto profiere:
¡Llegaremos a pesar de que llueve,
ya estamos muy próximo de allí!
El tren en la vía no se mueve,
ando rápido por el arcén,
casi estoy comenzando a subir,
¿Es el asiento número cien?
Está reservado para mí.
José Antonio Artés
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Autor:
José Antonio Artés (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 15 de octubre de 2022 a las 10:27
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 14
- Usuario favorito de este poema: Omaris Redman.
Offline)
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