HISTORIA DE UN TECLADISTA (UN MILENIO EN POEMAS Y UN SOLO RESGUARDO EN SU ALMA)

Mi nombre se escribe con la pluma más sencilla

Sublime y andante con la fe de aquella sombra

Desmenuzada en centenar de algo que no brilla

Es triste, es racional soy la ley de las sobras

Me conformo con saber lo que he sabido

Indago sobre la palabra pasante

Es la norma del rey Dante

El preámbulo prohibido es el más cohibido

Redundancia absoluta en mi anterior verso

Realidad póstuma, sencillez abrumadora

Un cajón de dichos es la protesta más soluble

Pero viste la déspota similitud, entre lo cercano y lo lúgubre

Este es mi libro, un mundo abierto sin capítulos

Empiezo la historia cuando todo es relevante

¿Relevante ante qué?

Ante lo susodicho y lo predicho, solo es mero arte

Llevo un milenio escribiendo para ti

Para el ser que solo dictamina si estás aquí

Para mí o para él, solo es un fin de desdén real

Soy la fiel palabra, solo soy un tecladista magistral

Payasos de mil obras

Se postran ante la zozobra

Se cautivan con el saber

De lo que fue sin conocer

Lástima, llorar sobre el permiso no añorado

Como mil almas en penas, divagando y recordando el pasado

Entre llantos y penas, lamentos sin vocación

Es irrelevante, es solo una fiel situación

Pasare otro milenio escribiendo y contemplando

Los amaneceres sin sol, sobre la cima de un llano sin monte

Seré el tecladista de las obras

Seré la palabra más irreal, en otrora, seré el poeta de las mil horas…

Fin.