La noche está pintado de agonía
cuánto poesía muerta hay en la alcoba
sobre la cama solo duermen
nuestra amor y locura
hace mucho tiempo
ambas ya no pueden despertar...
Nuestra ventana tan sucia de insultos y agravios nos impide ver
aquel árbol que sembramos
con las ilusorias manos del tiempo
que quiso dar frutos y flores
pero solo creció oscuro y torcido
enorme como un faro el intento
guiarnos en las tormentas más tempestuosas de nuestro amor egoísta
del gran océano que fue nuestra vida...
Y esa puerta tan lejana y sonora
dejó de abrirse hace mucho tiempo
cuando queríamos conversar,
aprendimos con los años
a entender su idioma inconfundible
del silencio
su color catatónico definitivo y atemporal
Ahora solo, insistentemente solo,
termino este libro interminable
que lo cambiará todo...
"Crónica de una muerte anunciada"
Donde yo termino de entenderlo,
o alguien termina de entenderme..
A mí.
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Autor:
ղҽցαԵíѵҽ ตαղ 🍃 (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 12 de julio de 2022 a las 12:41
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 25
- Usuarios favoritos de este poema: Melissa 94, alicia perez hernandez, Violeta.
Offline)
Comentarios1
Nuestra ventana tan sucia de insultos y agravios nos impide ver
aquel árbol que sembramos
con las ilusorias manos del tiempo
que quiso dar frutos y flores
pero solo creció oscuro y torcido
enorme como un faro el intento
guiarnos en las tormentas más tempestuosas de nuestro amor egoísta
del gran océano que fue nuestra vida...
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En ocasiones el amor se vuelve egoísta y solo queda catatónico
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