Mercedes Bou Ibáñez

¿Quién soy yo?



 

¿Quién soy yo? I

 

Como estrella errante/ por el mundo vago,
sin pena y con trago/ siempre hacia adelante.

Como una tunante/ viviendo sin freno,
me duermo al sereno/  aunque haya tormenta,
yo no tomo a cuenta/ lo que diga el pleno.

 

Soy un adefesio/ de carnes muy fofas,
un bulto ya viejo/ de arrugadas formas.


Un ente canijo/ que perdió las muelas
por haber vivido/ como una veleta.

 

Una yerba mala,/ sin sabia ni jugo,
una almendra amarga/  o limón sin zumo.


Una carambola/ de un golpe a destiempo,
de polvo una mota/ que se lleva el viento.

 

Una vieja loca/ que llora en silencio
el amor de moza,/ que guardó en secreto.


Soy esa baraja/ que no quiere reyes
pues no le hace falta/ corona a la plebe.

 

Soy el grillo errante/ que canta en la sombra
buscando con arte/  un hueco en la historia.


Soy la caña firme/ que dobla y no rompe,
soy de aquella estirpe/ de sangre muy noble.

 

Que atruena praderas/ gritando a los cielos;
¡qué basta de velas,/ de misas y cuentos!


Que el pobre precisa/ de cosas reales,
pan y longanizas/ y menos altares.

 

Soy la esencia pura/ del viento del norte,
el rayo de luna/ cuando el sol se pone.

 

Soy la voz que grita/  harta ya de pillos
y tanto guripa/ que va de muy vivo.


Pensando el zoquete/ que el mundo es un huevo
y que él solo tiene/ derecho a comerlo.

 

Soy continua murga/  al oído atento
de ese que me escucha,/ pero se hace el lerdo.


Pues no le interesan/ las cosas que cuento
pero él si sospecha,/ que estoy en lo cierto.

 

Soy la que da fusta,/  a esos mascamiedos
que a mentes ilusas,/ les prometen cielos.


Por andar a cambio,/ siguiendo los credos
de esos pajarracos.../ que asustan con truenos.

 

Soy esa que al fin/ a nadie le importa
porque nadie aquí/ conmigo confronta.

 

Soy esa que todos/ por bajo critican
porque yo con cholos,/ no quiero hacer migas.

 

Mas quiero que sepan/ que a nadie le muerdo,
mi puerta esta abierta/  a quien venga recto.


Si vienen torcidos/ les ruego se abstengan
que si lo adivino.../ los mando a la mierda.


Siguiendo el dictado/ que marcó mi abuelo;
"a to bicho raro.../ tírale a degüello".

 

Y siempre seré;

 

https://youtu.be/4m64IfN1oCw

 

Del bosque encantado/  la mora salvaje,
de cuentos y nanas/  el príncipe sapo.

 

Murmullo velado/  de aquellos que callan,
por miedo a las leyes/  que impone el tirano.

 

Soy culo del cazo,/  cuerda del chorizo,
del nido la paja / y cerro en el llano.

 

La voz de los niños/  que crecen sin madre
y presos del llanto/  se mueren de olvido.

 

En mares sombríos/  el pirata malo
y el salmón que nunca/  volverá a su río.

 

Y soy en la cárcel/  esa celda estrecha
que acoge en silencio/  las penas del hambre.

 

Soy la cinta negra/  en días de luto
y eslabón perdido/  que busca cadena.

 

Soy la cabra loca/  por qué no me callo,
ante la injusticia/  que ataca en la sombra.

 

Soy la pobre oveja/  que vaga perdida,
por que ya ni en sueños/  se la tiene en cuenta.

 

Soy el campesino/  que entrega la vida
en tierras ajenas/  sin ver beneficio.

 

Soy la flor del cardo/  que nace salvaje
sin querer jardines/  pompas ni boato.

 

La voz del jilguero/  que no sabe qué
hace tras la reja,/  si siempre fue bueno.

 

Soy la última rana/  que queda en la alberca
las otras se fueron/  a Marte a por agua.

 

Soy el gris obrero/  que pasa la vida
en la cuerda floja/  hasta cäerse muerto.

 

Soy el grito alzado/  de aquel que quisiera
expulsar del mundo/  los dioses de barro.

 

Y soy la manzana/  que pide justicia
por ya tantos siglos/  de tan mala fama.


Soy la voz que clama/  sola en el desierto
contra tantos mierdas/  que al planeta matan.

 

Soy esa que sueña/  ser poeta un día
y sean palanca/  del mundo sus letras.

 

También la que intenta/  que ya la mujer
conseguir ya logre/  igualdad completa.

 

Pero nada saco,/  nada puede solo
quien de la paella/  es tan solo un grano.

 

Y soy la que grita/  hundida en el barro,
un puto cagarro,/ pito que no pita.

La rosa marchita/  en mustio jardín,
gintonic sin gin,/ helado sin fresa,
fiesta sin sorpresa,/ sofá sin cojín,
bala sin cartucho,/ solo un pobre chucho
en un mundo ruin.

 

Mercedes Bou Ibáñez

 

 

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Comentarios3

  • Cristian VJ

    pff magníficamente hermoso

  • Carlos Armijo Rosas ✒️⚜️💠

    de dónde sacas tanto para escribir...???

    • Mercedes Bou Ibáñez

      Lo importante es tener una idea y seguirla. Tu pregunta da para más de un centenar de versos.

      Lo saco de los suspiros
      del viento cuando le sopla.
      a mis macetas de flores
      para que suelten su aroma.

      Del sonido de ese beso
      que sueña con una boca,
      de la sonrisa del niño
      que juega sobre la alfombra.

      De la pareja de novios
      que ya sueñan con la boda,
      pero mientras tanto viven
      escondidos en la sombra.

      ¿Ves? esto da para mucho,
      es la idea lo que importa,
      se pueden hacer mil versos
      siguiendo esta misma historia.

      • Carlos Armijo Rosas ✒️⚜️💠

        la idea es una pero la rima es otra...jejeje

      • Hay 9 comentarios más

      • Lale Neda

        Que risa ..agradable abrirte y ver tus chiste o verdades jeje
        Soy esa que sueña/ ser poeta un día
        y sean palanca/ del mundo sus letras..... Sueño cumplido .....como siempre placer la lectura ...me encantó también lo de la cabra loca .y .........muchas .....Abrazo



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