Lo que algún otro tocó.( Viernes irreverente)

¿Qué rimo cuando todo verso está escrito
y el haber nacido después es mi espina?...
Deletreando a Bécquer o a otro mito
solo me queda ya... bajar la colina.

Lamer las sobras frías como perrito
devorando lo que pico la gallina...
versando uno y cero en el mismo circuito
o rascando ollas en la misma cocina.

Siguiendo el antiguo surco que fue arado
entre bocetos y suspiros, me queda,
mendigar en los escombros del pasado...

de tanto, en pantano se quedó la rueda;
y con musa usada, y el verso copiado
nada más me toca, ensanchar la vereda

 

Mitos gastaron la pata del conejo
dejando musas heridas, chamuscadas;
ellas me susurran el mismo bosquejo
con las que desnudas, fueron conquistadas...

El lago puro convertido en añejo
va amontonando las musas desechadas
que se envuelven en ultrajado pellejo,
en sonetos y en misivas arrugadas...

Es mi ignorancia en fantasías ilusas
creer que acaricio a santas en papeles
más solo han cambiado el color de sus blusas

Las rimas son una sarta de burdeles
que sé exhiben a descuento, pues las musas
ya no son vírgenes, tímidas o fieles.

 

Probar migas en plato que otro probó
es la escena que desgarra mis cimientos
no importa cuánto inter cambies los inventos
solo queda tocar, lo que otro tocó.

Mito a fresa virgen enamoró
 y la hizo bambolear en sentimientos,
en tanto trato de sembrar mis intentos,
mito, todas las cerezas cosechó

 Y al tratar de hurtar hortalizas en huerta
de Ángel Buesa, me tropieso con manzana
que se ahoga enredada en métrica injerta

pues cuando se ve silueta de Sor Juana
toda musa infiel que osó entrar por la puerta
escapa avergonzada por la ventana

                                                  ...s. ....l