Murió en la guerra
y lo mece el viento,
la nieve de la estepa
cubre su silencio.
Su rifle no dispara,
están todos muertos
y el trigo no madura
salpicado de besos.
Era joven y fuerte
y tenía un sueño,
de volver a su tierra
y pintar de azul el cielo.
Pero ahora yace aquí
sin rumbo ni tiempo,
abonando el suelo
y regando el invierno.
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Autor:
Jade (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 5 de abril de 2022 a las 20:52
- Comentario del autor sobre el poema: Todo se ha vuelto un delirio permanente.
- Categoría: Sociopolítico
- Lecturas: 35
- Usuarios favoritos de este poema: Lale Neda, Tommy Duque, alicia perez hernandez, Omaris Redman, María C., Antonio Miguel Reyes, SOY.-, Donaguil, David Arthur.
Offline)
Comentarios4
Simplemente hermoso ...el trigo no madura salpicado de besos...triste en realidad actual...Abrazo
Triste y bello a la vez, tal como una poetisa lo tejería.
Saludos.
Muy sentido, triste y hermoso.
Un abrazo
TRISTE PERMO MUY SENTIDOS TUS VERSOS
Debería morir quien inicia las guerras y no el que por su patria pelea.
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