EL MURO

EL MURO

Aquella tarde inaugural, definitiva casi, contempló

golosamente la alta pared de las afueras,

y al muchacho se le hizo de noche

contemplando, y también como un nudo en la garganta.

Aquella calle tenía o tiene

una acera solamente,

y un sola fila de casas

que alternaban con  naves, con corrales,

con cocheras, y que solo un farol iluminaba.

De pie frente al misterio de aquel muro, de la pared

monótona y sin brillo, coloreada apenas

por la luz de una bombilla,

sin nada a destacar, tan sin ventanas,

inmóvil, soñador, el joven provinciano

pensó en no regresar jamás

a la vida de antes, a los juegos deportivos y de mesa,

a los paseos por el campo o por el muelle,

o por la urbe, a las aglomeraciones de vecinos.

Se fijaba en la pared, un punto muerto,

la ataraxia por fin, y allí creía encontrar

el encanto de las cosas más humildes

y por eso, tal vez, más consistentes.

seguro de notar al fin un cambio brusco,

algo así un salto fabuloso en la conciencia,

para poder recomenzar así

desde el principio de las cosas.

Luego, llegó el momento en que se hizo

noche plena y, luego, llegó la madrugada,

y un rayo de sol rozó la brizna verde

que emergía entre dos losas.

Y el soplo de la brisa

se desplegó profundo en un instante,

preciso, sin obstáculos, doblando las esquinas,

como un susurro que barriera

las afueras con dulzura.

Gaspar Jover Polo