La antigua, recia maldad de los dioses,
y la sacra divinidad de los humanos,
congelan fueguinos las ideas precoces
en un finito universo de pasamanos.
Las seriales responsabilidades rotativas
y abundantes licencias sin goces de ocios,
curten tiempos de pandemias intempestivas
que se hunden elusivas en oscuros negocios.
Desde Paraísos y Olimpos, de reojo miran
cuando las blancas salas terapéuticas lloran,
lágrimas secas en caos y epopeyas que giran
entre quienes, por desvalidos, casi no oran.
-"Pasará…pasará…pero el último quedará"-
canta la rica sabiduría del canto infantil,
pureza germinal que alguien retomará
cuando felices campanas dejen el pretil.
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Autor:
Charo. (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 5 de febrero de 2022 a las 11:42
- Comentario del autor sobre el poema: Frente al caos , el orden.Pero ¿donde está el uno si no identificamos al otro?
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 36
- Usuarios favoritos de este poema: Paco Jose Gonzalez, Classman.
Offline)
Comentarios2
Poema sobresaliente.
Gracias Paco: Toma, ante este pedido cordial, el badajo y haz sonar en tu tierra las campanas sin caer al suelo (-mejor, subiéndolas al cielo- ) por la inseguridad del flojo pretil. Abrazo!.
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