En la temprana hora
Ella camina y vuela hacia el hálito de la mañana
Pone su mano sobre el rocío
Y asoma su cara por las ventanas
Viste el color del frío
Sobre su ingrávida piel sin pesar nada
Ella que nace del aire y agua
muere en la tarde cuando deja su sangre pura y blanca.
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Autor:
Oscar RSM (
Offline) - Publicado: 23 de noviembre de 2021 a las 07:59
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 61
- Usuario favorito de este poema: TITANIO 333.
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