Esta luz...

Esta luz

surge de mi alma

en horas fúnebres.

Entonces me encontrarás jugando,

pasando el tiempo como sea

que pueda hacerlo volar

y olvidarme

de que hoy es lunes

otro día más

que se sale del calendario

previo al desastre de mi ánimo

y de mi actitud

a estas alturas

consagradas al espanto

que me produce verte

por ahí rondando todavía

siempre tan triste e insatisfecho

antes de dejarte caer

de vuelta al nido,

donde guardas una reserva de ilusión

para tus hijos

perdidos por el mundo

sin pan que echarse a la boca...

¿Cómo dejas que anden así

cuando tú sufriste lo mismo?

Veo mi sangre escaparse

para nutrirlos

del don esencial

que solo los astros pudieron concedernos.

Entre mis dedos se pierde el tiempo,

nace un espacio que nos separa eterno,

y sueño el beso

que tú me has dado 

aquí realmente;

me invento nuevos placeres

con que saciar mis ansias salvajes

de amor y sexo sin freno.

Búscame entre los cálices

de madrugada

probando a ver mi propio veneno

lo que hace,

allí vivo ajeno

a todo mal

que contra mí tramen 

unos cualquiera.

Siempre detrás

oigo los mismos pasos

de alguien que me persigue,

una sombra de hombre

alargada en el vacío

y cuando miro se esconde

pero sé que está allí

mientras me imagino su sonrisa

y un cuchillo

cuyo brillo la refleja;

tal vez sea el fin de mis partículas

el eco de esa voz

resonando allí en la noche

y por dentro en mi cabeza

entonando una canción que yo conozco

pero aún no sé de qué...

Desesperadamente

echo a correr

y me tropiezo

sin ser consciente

con ella en mis papeles

cuando llego

a un rincón a salvo

del resto de la gente,

que con sus miradas

desde las ventanas

tratan de adivinar qué me sucede

cuando soy el único

que parece darse cuenta

de que faltan los ojos en sus caras

y la tierra tiembla

a cada paso

que doy hacia dentro del espejo

roto yo en pedazos

salpicando en todos los charcos

gotas que me perlan los cabellos

refugiado en no saber

que ya estoy siéndolo,

penetrando en los misterios

de la existencia.

Oh, poetas,

hablad de los espasmos

de quien a sí solo se atormenta

de tal forma

imitando la crudeza

de todo lo que ve en torno

a su presencia

obnubilada desde antaño,

hablad de aquel

al que encerrado con los locos

acosan gritos,

del que la familia reniega

por su falta de memoria

para los rostros...

Decid de ese fantasma

al que ciega el sol

y que anda siempre solo

y a nadie conoce

a su alrededor;

encended una vela

por el alma

de quien ya pecó

unas cuantas veces 

de caer en las redes

del mismo error

hundido en los brazos

de alguna fulana que nunca extrañó

cuando faltaba

a su niño

en manos de un viejo loco

al que sus demonios dominan

cuando se pasa con el alcohol.

Entended al criminal

al que su novia engañó con otro

y con esta la emprendió a golpes

hasta matarla

bañado en vino amargo

del local de al lado;

tened valor y mucho cuidado 

cuando de juzgar se trate

a todas estas personas...

Volveros locos

al probar un labio

por lo tan sabroso

que ni en sueños cabe;

retornad al seno de la madre 

que a todos nos parió;

sed, oh, sí, en definitiva,

niños de nuevo

corriendo por los campos 

de la imaginación sin límites;

bebed del suelo

ese oscuro don

malditos

como sois vosotros.