Cuando la sombra se mece en mi ático...

Cuando la sombra se mece en mi ático

una estrella hay tan solo que entonces aún brilla

tras cortina de nubes como siempre imprecisa

yéndose fuera de órbita para quien la vigila

desde su torre medio derruida por todo el asfalto

esta noche especial que lo será para tantos

como contarse pudieran con los dedos cortados

y las muecas por ángulo

simulando algún hábito

de cerebros los más, 

de quien llora hoy a oscuras 

por lo tanto pasado

duras las dudas que se van superando

a desgana... 

Cruda la pugna de uno consigo

a altas horas

y aun madrugando mañana temprano

con las sábanas pegadas

al sentido de estar muerto por dentro

resistiendo la soga

ya nada

(el mundo entero lo ordena

que se propague

esta rabia mía a solas

y que te consuman las plagas

de un desierto de amores

que soy

sin aroma a selva profunda

entre barrotes de aire

que tal vez nos confundan

distante la única luz

en la altura 

de un cielo que cubren susurros

fantasmagóricos

con urgencia pidiéndote ayuda)

y andando

se van los caminos

muy lejos

del clima este adverso

mientras el universo conspira

con impedirme a mí hacerlo

tal cual siempre quise

saliendo de un sueño 

a morderle aquí al éxito

mientras problemas existan

insistiendo en latir

la conciencia explotando en desdicha

impalpable lo eterno

que es que se dice

de dios invento

esta esfera de miel

que se enreda sintiéndolo

según se acerca el final de mis versos, 

certeros a dar en el blanco de muerte

la mía tan esperada 

por quien no me quiere ya más ver delante. 

Yo no soy nadie para pedirte perdón

perdida una vida en querer darte todo

encima de ser quien te tiene de estorbo

suplicándome más de esta droga

que un demente me vuelve

por quemar cada idea loca

en un túnel donde todas mis vivencias me abordan

y yo grito al cielo pero no hay quien responda

salvo el eco de mi propia voz resonando en los montes

contra los que se estrella un meteoro

que de mi imaginación desborda

congelando relojes;

con ese algo yo soy quien se toca

viendo rota ilusión 

todo en torno del sobre. 

La caída a un solo paso

deshaciéndome voy

retomando los planes

a que conllevara el fracaso

de un hombre

que envuelve ahora el polvo:

es tentador... 

Con los astros dialoga

y se ahorra esa morgue. 

Vive el desamor

de su antigua novia, 

que no olvida (está en todo).

Del mundo sube a bordo

cuando muere en un recodo

hecho un desecho humano 

de lo que antes fuera gloria, 

sujeto a sus temblores

por una cuerda apasionada

que la sangre le sonsaca

entre confesiones de lo vasto

con el alma a rastro en una etapa

que no va a pasar de su cara

sin la onda expansiva que conlleva

el saber que se tiene ya una edad

insuficiente para todavía descansar

hasta que explota el novamás

de este verano que se eleva al firmamento

donde lo haya. 

Mi encierro en una jaula

no me quita de salir de vez en cuando

con el viento hoy a la espalda

y los desastres que voy creando por tu casa

si me cansa seguir esto soportándolo

porque acaso no es bastante

pedir tiempo más y más

mientras mi vida se disuelve

en el mar de las galaxias

condenado a divagar

entre uno y otro plano

como deambula quien no sabe

que está despierto sin estarlo

mientras lo llaman de otra parte

a que apure ya ese cáliz.