El Final ya no existe
para nosotros
Ni hubo un principio
Ya caminaremos siempre
por Polvadera, Superstición
el Valle de Fuego
y el Valle de la Muerte...
Tú y yo nunca vivimos
como humanos o
siempre estuvimos muertos
en esa forma
Y vivos
como las cosas del desierto
Sin la vida siquiera
que tienen los coyotes
Siempre nos movimos los dos
en esa realidad intermedia
entre la visión
y la conciencia
Sabiendo que no existimos
como los pájaros
y que no somos humanos
Quizás simpatizamos
con los inteligentes cuervos
y con Poe
Pero a final caminamos
Nada más
sin ninguna identidad
Como seres perdidos
Libres
Tú y yo
somos fantasmas
Caminantes
de la irrealidad intermedia
de las cosas
Del desierto...
Superstición
Ruidoso
o la infinita ruta
del Bosque de Joshuas
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Autor:
Ismo (
Offline) - Publicado: 9 de septiembre de 2021 a las 05:39
- Comentario del autor sobre el poema: Sobre nosotros, los caminantes con síndrome de desatención...
- Categoría: Fantástico
- Lecturas: 21
Offline)
Comentarios1
Cuenta (escribe) de esos lugares... Me gustan esas lecturas...
Lo que yo me imagino, que toma a veces de excusa un lugar u objeto real, nunca es "real" en el sentido aceptado... Esa realidad habitual no es lo real para mí... Sí, muchos pienso que también caminan por otras...
Saludos, Aduv.
Igual para ti...
Mario... Me gusta mucho como llegas y miras de frente... Y como hablas de esa forma tan serena y franca... Es fácil la amistad así...
Saludos y abrazos.
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