CELAMBRE

A la cola mortecina de dolores deshauciados 

Sola en plaza, en su seno recogida 

Ya andó peregrina tras el último milagro. 

Ya mudada, de una piel albina 

Cuyos colores del dolor se han demacrado. 

Y resuena la voz intrínseca 

El golpe del tamor albino la ha engendrado. 

Un dolor de tronco robusto 

Que ya no es transeúnte en cuerpo y disgusto 

Que ya no es catarata , efluvio de pestaña 

Ni solsticio acústico de frívola calaña. 

Escarba las ranuras fieles del suelo hijastro 

Afila las visitas en huelga del mártir que arrastro 

Socava la primicia del dolor que ya no calzo. 

Despellejo el hierro de su cochambre 

Su metamorfosis en el laboratorio de celambre. 

Su dramaturgia barata, hilvana los cuerpos.

Dolor desheredado de todo cuanto siento. 

Escarba los capitolios de mis décadas 

Romance de la harpía consternada 

en su suicidio multiesplendor. 

Dolor finiquitado que sigue teniendo hambre. 

Y por ello, no acepta su retirada.