EL HUMO DEL MIEDO

La vida pasa aullando como una pesadilla

se enrosca en mi memoria y exprime los recuerdos,

patea mi vientre y ahoga mis pulmones

con el humo del miedo.

 

La vida me sacude

y me arranca los frutos

que yacen en el suelo hasta pudrirse,

deshoja mis ramas y corroe mi tronco

hasta dejarlo hueco.

 

Los pajarillos huyeron de sus nidos

y dejaron apenas las secas hojarascas

que desguazan los vientos.

Es navidad, mas para mí es invierno,

un invierno de nieves putrefactas,

de hielos puntiagudos, EL HUMO DEL MIEDO

de ventiscas heladas.

 

Pero hay que hacer camino,

descansar junto al fuego unos instantes,

comulgar con vino de la tierra

y acuchillar el viento

con el filo fugaz de una sonrisa.

Quizás no haya mañana

pero el presente, nadie me lo amaña.