No
no hay armas en nuestras manos
no hay tiros
no hay balas.
Las heridas de mis abuelos
las que heredaron mis padres
y a su vez ellos me heredaron,
han florecido.
Ya no se apunta al hermano
que piensa distinto
ya no vamos a la montaña
a morir.
Hoy bailamos en las manifestaciones
cantamos, lloramos, leemos
nos compartimos el agua.
Hemos enterrado las balas
y hacemos revolución con las flores.
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Autor:
Macuto Manzanares (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 11 de julio de 2021 a las 22:21
- Comentario del autor sobre el poema: Pensando en nuestra América convulsa que apuesta a la lucha no violenta, repudiando así el romanticismo del asesinato con motivos de una revolución.
- Categoría: Sociopolítico
- Lecturas: 38
Offline)
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