Veintitres años piel

Con la piel vencida de alboradas en orfandad

tejiendo telarañas de recuerdos y promesas

con los dientes ceñidos a la fuerza de un anhelo, 

las uñas clavadas en lo blando de la ansiedad 

rajando las pupilas del día, estoy embebida 

sintiendo entre las piernas la diminuta casa que nadie habita. 

Hay un abismo dulce, una cándida muerta se encuentra

tendida con solo una embestida y sin muchas batallas

ha mutilado mis placeres y destila sus crónicas de fastidio, 

sembró fuertes raíces de soledad y germina

un tumor lacerante de cada día,

esa muerte abrió la puerta proclive del sexo 

duele decirle adiós a aquella niña que acompaño

veintitrés años mi vida, con el ocaso sobre el duro día,

eterna y silenciosamente lloro su injusta hora de morir

y bendigo su muerte besando los labios del remordimiento 

remordimiento de no poseer el canto para otro horizonte

uno que pudiera sucederle y que no sucede tampoco

entre nuestros cuerpos incendiados de pecado 

en bocas sin movimiento de la propia lengua 

en abandono del ritmo del placer sin semen que nos salve.

Contando el silencio, el cansancio fiero y el largo deambular

de las horas, de la luz que mata el día, de otra noche perdida

que busca con manos de arena los fondos de un río 

que no se precipita a bañar el aire tibio,

a limpiar con su brisa la niebla del día.

Acunando nanas tiernas para dormir el cansancio  

sin quedar despedazada en la seda de unos dedos 

sin dormir el sueño de la luna tibia,

y las estelas del universo sin ataduras hoy muere una mujer

que cuenta entre sus tesoros la promesa o un anillo

con el que comercio un momento de hedonismo,

hoy simplemente se reclina la muerte de la niña sobre la piel,

para despertar recostada en la zotehuela del placer …