Esta agonía...

Esta agonía desangra mis puntos vitales; extiendo la queja de un desahogado solo con drogas hasta lo amargo puro me toque (será esfumarse...). Si es que no hay salida que exista todavía cuando estás mal: tú te lo sientes como invocado pero no es tal el caso... Mañana otro día para matarse pues si hace falta para que se note después que fuiste importante, y bien llorado aún celebrándolo quizá unos pocos ya demasiados para que ellos sí queden en este lugar tan puto trágico con sus durezas contagiármelas en el alma no suficiente. Yo soy las plagas pues si yo quiero de este planeta; ¿no es tu problema el que me enfermes? Enfrenta esta pena que es para mí nada de tanto verla delante, a los lados, detrás... Por cualquier parte es que andamos vagando los hijos de este crónico desastre de en vida sumirse hasta dolerme el que sane.