[ Sin título • 14/dic./2016 ]

«Hoy la tinta es transparente.
Surcos invisibles que traza la pluma
escribiendo los sentimientos
que no serán dichos.
Palabras etéreas que el viento difumina
cual espejismo en el desierto.
El tintero se ha desangrado.
Vacío, sobre la mesa,
el corazón se halla seco,
mientras Erato juega en otra playa…
allá.. en otras tierras…
muy lejos…
lejos de mí.»

© Lᴀʀɴ Sᴏʟᴏ
Lima/Perú • 14/dic./2016